Elle murmura tout doucement à la mer : « Comme je navigue dans les sept mers, père m'accompagne partout. Que ce soit dans les loisirs, dans la maladie, même dans la vie et la mort, père est toujours à mes côtés. Dans mon enfance, père m'amenait souvent escalader des montagnes. Nous restions au sommet de la montagne pour regarder au loin notre maison à Hong Kong. »

Un jour de mi-automne, en observant des fleurs de camélias blancs "danser" sur les montagnes, le père dit en pointant du doigt vers une chaîne particulière de montagnes : « Il y a des montagnes à gauche et des montagnes à droite ; cela ressemble à la caractéristique naturelle d’une étreinte. La montagne à l'arrière, liée à l'artère de la montagne centrale, est la tête du dragon. C'est un signe de bon Feng Shui ! Papa va acheter un bout de terrain de longévité ici ! »

« Qu'est-ce qu'un terrain de longévité ? » demanda-t-elle.
En tapotant doucement sa tête, le père dit : « Un terrain de longévité est un endroit où sont enterrés les morts. »
Elle ne fut pas contente, se tourna vers un autre côté et s'en alla vers le bord de la montagne. Le père la rejoignit, s'accroupit pour l'enlacer et dit en riant : « Bien, je veillerai sur toi ! »

Une dizaine d’années plus tard, elle revint de ses études à l’étranger et escalada la montagne avec son père juste comme auparavant. A l'origine déserte, la montagne était maintenant entièrement couverte de tombeaux. Le père l'emmena à la montagne via une petite ruelle et il s’arrêta devant une tombe en granit. La stèle était complètement vide, sans aucune écriture. Il y avait de petits cyprès tout autour comme s'ils venaient d'être plantés. « Regarde, ma tombe vient d'être terminée. » Le père rit : « Papa a conçu tout cela lui-même ! Si je meurs soudainement, c'est pour t’épargner d’acheter un terrain, de faire faire le tombeau et même d’être arnaquée par les autres. »

De nouveau, elle tourna la tête et s'en alla. Le vent soufflait fortement sur la montagne, irritant ses yeux. Le père lui passa un mouchoir : « Regarde ! Cette porte s'ouvre sur la droite ; cela intensifie particulièrement la richesse et la prospérité des générations futures. Papa veillera à ce que tu deviennes riche. »

Elle retourna de nouveau aux Etats-Unis. Cette fois-ci, elle accompagnait son mari qui allait finir son doctorat. Un mois avant son accouchement, le père arriva à New York et l'accompagna à l'hôpital. Il patientait à l'entrée de la maternité. Il suivait anxieusement le mari de sa fille partout et attendait la traduction par son gendre de chaque situation.

Lorsqu'elle rentra à la maison, il y avait une bonne odeur de cuisine. Bien que le père ne sût pas cuisiner, il était en fait en train de préparer de la soupe de poulet ! Le père cuisinait de mieux en mieux et il portait souvent des recettes de cuisine avec lui. Parfois, lorsqu'ils rentraient du travail, ils lisaient les journaux chinois et constataient que c'était rempli de grands trous découpés, supposant que c'était découpé par le père pour récupérer les recettes de cuisine. Un jour, son mari se mit en colère et jeta les journaux par terre. Les bruits de couteaux diminuèrent soudainement dans la cuisine. Ce soir-là, le père mangea peu durant le dîner, mais lorsqu’il regardait son petit-fils tant manger, il commença à sourire de nouveau.

Le père se sentait seul quand le petit-fils allait à la maternelle. Lorsqu'ils rentraient après le travail, ils trouvaient souvent la maison dans le noir. Il y avait seulement une petite lueur provenant de la télévision, devant laquelle était assise une sombre ombre endormie. Avec l’expansion du coeur, le père avait un rythme de plus en plus lent. Il marchait lentement, parlait lentement et mangeait même lentement. Cependant, à chaque fois qu'elle accompagnait son fils au cours de piano, le père insistait toujours pour les accompagner. A la maison, il s'asseyait à côté du piano et, avec un sourire au visage, il écoutait son petit-fils jouer ; mais il s'endormait aussitôt après et commençait à ronfler. Un jour, en passant devant une église, ses yeux s'éclairèrent soudainement et il dit : « Eh ! N'est-ce pas un cimetière ? Ne serait-ce pas bien d'être enterré ici ? »
« As-tu déjà oublié ? », répondit-elle doucement, « Ta tombe sur les montagnes est déjà terminée. »
« C'est trop loin ! Après la mort, j'aurais besoin de prendre l'avion pour pouvoir rendre visite à mon petit-enfant. De plus, tu crois en une religion occidentale et ne brûleras pas de billets funéraires pour moi. Je n'aurais même pas d'argent pour acheter un billet d'avion ! »

Incapable de changer l'avis de son père, elle alla se renseigner à l'église. Elle apprit qu'il fallait être un membre de l’église pour avoir le droit d'y être enterré. Ce dimanche matin, le père avait disparu et ne revenait que vers midi.
« Je ne comprenais pas l'anglais, alors j’ai utilisé mon langage corporel à la place. Ils ne pouvaient pas m'en empêcher, n'est-ce pas ? », dit avec satisfaction le père.

Elle pensa que c'était mieux si elle l'accompagnait à l'église. Elle constata que son père qui n'avait plus de dents prétendait chanter des chants catholiques ; c'était drôle. Un an plus tard, elle put accomplir toutes les formalités. Le père tint le certificat dans sa main et arriva en boitant au cimetière, en comptant des nombres et en disant : « Je l'ai, je me reposerai ici ! » Il tapota la tombe et dit : « Bonjour ! Prends bien soin de moi dans l'avenir ! »

Son mari, ayant obtenu son diplôme, intégra une compagnie américaine. Il fut transféré à Pékin. Elle n'avait pas d'autre choix que de le suivre.
« Aller à Pékin, c'est super ! Je dois, en premier, y acheter un terrain de longévité. Après la mort, c'est plus facile de parler le chinois que d'utiliser le langage corporel pour communiquer avec les occidentaux », dit le père avec enthousiasme.

« Qu'est-ce qu'une terre de longévité ? », demanda son petit-fils.
« C'est un endroit où sont enterrés les morts », répondit le père.
Le gendre interrompit : « Papi a déjà deux terrains de longévité, mais il n'en est pas encore satisfait et souhaite un troisième terrain. » Le père et le gendre commencèrent à se disputer.
« Père l'achètera lui-même ! Qu'est-ce que tu as dit ? Il veut juste rester avec nous ! », rétorqua-t-elle.
« C'est pour rester avec toi et non pas avec moi ! » Le gendre se retourna et ajouta : « Lorsqu'il sera mort, sépare son corps en trois pour chaque endroit – Hong Kong, New York et Pékin ! »

Le père ne disait aucun mot. Son ouïe n’était pas très bonne, il faisait donc semblant de ne pas avoir entendu et il s’éloignait d’eux. La société de déménagement arriva finalement pour les meubles ; cette nuit-là, le père tomba malade et fut emmené aux urgences. D'un côté, il saisissait la main de sa fille et de l'autre, celle de son petit-fils. Depuis que la mère était morte, le père n'avait jamais pleuré. Maintenant, avec des larmes sur les joues, il criait : « Je ne veux pas abandonner, pas abandonner ! » Soudain, il eut une lueur dans les yeux : « Après ma mort, je veux être incinéré, je ne veux être enterré nul part, disperse juste mes cendres dans la mer ! Retiens bien cela ! » Après avoir dit cela, le père décéda.

Portant les cendres dans ses bras, elle pleurait une journée entière. Elle réfléchissait beaucoup. Elle se rappela de la montagne à la périphérie de Hong Kong et aussi du cimetière qui se trouvait derrière l'église. Si elle réalisait le voeu de son père et dispersait les cendres en mer, où aurait-elle pu aller trouver son père ? Elle voulait aller à l'encontre du voeu de son père et placer les cendres à Hong Kong. Elle voulait aussi accomplir le précédent voeu de son père quand il était vivant et enterrer les cendres à Pékin.

Son mari lui dit : « Le vieil homme était confus, tout ce qu'il disait juste avant sa mort ne compte pas. Enterre juste les cendres derrière l'église. Il est mort maintenant, il ne le saura pas de toute façon ! »

Elle pleura de nouveau et se sentit très seule. Finalement, elle loua un bateau, partit naviguer en mer et ramassa les cendres avec ses mains nues. Avec chaque poignée, elle les dispersait dans la mer. Elle observait que les cendres glissaient, peu à peu, au travers de ses doigts, tout comme le temps et la jeunesse qui s’échappaient devant elle.

Après avoir séjourné deux ans à Pékin, elle retourna à Hong Kong. Au bout de trois années, elle fut transférée à Singapour. Elle divorça à Singapour et retourna à Hong Kong avec son enfant. Où qu'elle fût, à Hong Kong, New York, Pékin ou Singapour, et à chaque fois qu'elle se sentait malheureuse, elle prenait la voiture pour se rendre en bord de mer. Elle marcherait seule le long de la plage, pieds nus, et laisserait les vagues effleurer ses pieds.

« Merci père ! Je peux sentir ta caresse, ton embrassade. Merci ! Je vais persévérer à vivre pleinement la vie. » Elle murmura tout doucement à la mer : « Comme je navigue dans les sept mers, père m'accompagne partout. Que ce soit dans les loisirs, dans la maladie, même dans la vie et la mort, père est toujours à mes côtés. »

Vous ne pouvez pas déterminer la durée de votre vie ; mais vous pouvez maîtriser son ampleur.
Vous ne pouvez pas modifier le temps ; mais vous pouvez changer votre humeur.
Vous ne pouvez pas changer votre apparence ; mais vous pouvez montrer votre sourire.
Vous ne pouvez pas contrôler les autres ; mais vous pouvez vous maîtriser.
Vous ne pouvez pas prédire les événements de demain ; mais vous pouvez faire un bon usage d’aujourd’hui.
Vous ne pouvez pas tout gagner ; mais vous pouvez faire de votre mieux dans tout.

Soyez reconnaissant envers tout :